Mesdames, Messieurs, et Messieurs les statisticiens,
Chaque semaine, une étude prouve que je me trompe. Chaque semaine, je ne lis pas l’étude. La constance est la mère de la victoire.
Le lundi, jour des premières pages : la mienne est écrite en gras. En été, les mains bronzent et les grilles mûrissent : le tout, avec patience.
Le portique du supermarché a bipé 9 fois à mon passage. Il ne s’excite pas pour rien, ce genre d’appareil.
Grille officielle du lundi 7 août 2023, consignée devant témoin : 5 - 11 - 17 - 20 - 34, n° Chance 5.
La quarte et la quinte : je connais les accords, je les joue en sourdine — référence indispensable, glissée dans la grille comme on glisse une clé.
Les onze joueurs du terrain du hasard : capitaine désigné, il me ressemble. L’année 2023 confirme la tendance, c’est consigné dans mes archives.
Le numéro de la police du destin : procès-verbal dressé, la chance m’est réservée d’office. Et c’est un lundi — la boule se trouvait en plein jour de gloire.
Été : Le plateau du premier étage de la tour des scores : les suivants prennent l’ascenseur, je préfère l’escalier, plus vite. La saison appelle le 20, je n’ai fait qu’exécuter.
La date du lundi 7 août 2023 se réduit en 4, et le 4, les quatre saisons de la maison du gagnant : celle d’été a la piscine, celle d’hiver a la cheminée à billets : le 34 n’a pas eu besoin d’en dire plus pour décrocher sa place.
J’ajoute le n° Chance — le 5, la chance du high five futur : je tends déjà la main.
Ma destinée a un numéro de suivi. Il est en transit depuis des années — le destin livre au moment opportun, parfois en plusieurs colis.
Je résume pour les archives : 5 - 11 - 17 - 20 - 34, n° Chance 5, le lundi 7 août 2023. Le dossier est complet, il ne manque que le tampon du guichet.
Votre serviteur, Jean Suissur, la légende locale du tabac de la rue
L’équipe a un bureau, des écrans, et Jean. Jean a une conviction. Chacun son poste de travail.