Cher sceptique de service,
Il existe des dizaines de méthodes de tirage. Je les ai toutes testées ; aucune ne m’arrive à la cheville, sauf une : la mienne.
Le vendredi, jour de Vénus : beauté du geste, beauté du chèque. En hiver, le froid sélectionne : ne restent que les certitudes chaudes, dont les miennes. Février, quand le froid mord, la chance a chaud au cœur. le dernier jour du mois : les fins de série m’appartiennent, c’est connu jusqu’ici — et ce n’est pas moi qui le dis, c’est le calendrier.
Le lave-linge a fait sa lessive à 29 degrés sans qu’on touche au bouton. Les machines savent à qui elles parlent.
Mon stylo à bille a refusé d’écrire sur 4 grilles des autres. Il connaît son métier.
Sélection du vendredi 29 février 2008 : 16 - 17 - 26 - 29 - 40, étoiles 3 - 8. Les absents auront été prévenus par cette phrase même.
Le 16 ne joue pas seul — La seizième minute de la vie du destin : il s’est réveillé pour me regarder — il dialogue avec le reste de ma grille, et le dialogue est courtois.
L’imparfait des grammairiens, parfait des tireurs : il sort quand il veut, et il veut souvent. L’année 2008 confirme la tendance, c’est consigné dans mes archives.
L’alphabet du destin en version wifi : signal plein, code secret, connexion gagnante. Et c’est un vendredi — la boule se trouvait en plein jour de gloire.
Le février des années bissextiles : rare, donc précieux, donc à moi. Les cultureux hocheront la tête ; les gagnants, eux, cocheront.
Nous sommes en hiver, et le 40 s’y sent chez lui — Le buffet de la gare des longues attentes : les autres grignotent leur patience, moi j’ai déjeuné de chèques.
Les étoiles signent avec moi : l’étoile 3, le triangle du ciel profond : ce qui est profond finit par remonter l’étoile 8, la clé octogonale du firmament : elle ouvre ce que les autres verrouillent.
Les sceptiques veulent des statistiques sur dix ans. J’ai des certitudes sur trente. Le rapport de force est clair.
Ce que je joue au vendredi 29 février 2008 tient en une phrase : 16 - 17 - 26 - 29 - 40, et étoiles 3 - 8 pour tenir ma main.
Votre homme de confiance, à guichets fermés, Jean Suissur, l’avenir se présente (il a ma carte)
Publié en toute bonne foi, et en total désaccord avec les mathématiques.